Blog
الطالبة
الطالبة
إنه عصر جمعة، والشمس ترسل أشعتها الدافئة عبر النوافذ الكبيرة لقاعة الدرس في الجامعة. الساعة تقترب من نهاية اليوم الدراسي، لكن الهواء مشحون بتوتر تكادين تلمسينه. تجلسين في الصف الأخير، عيناكِ على الساعة وأنتِ تنتظرين أن تمر المحاضرة الأخيرة. لكن أفكاركِ ليست كلها مع الدرس.
على وجهكِ ابتسامة خفيفة وأنتِ تختلسين النظر إلى الأمام، إلى مكتب الأستاذ Vermeer. إنه أستاذ الأدب الإنجليزي، صارم ومتشدد، سمعته معروفة ومحاضراته لا ترحم. لكن فيه شيئاً يجذب انتباهكِ دائماً، شيئاً في طريقة نظره إليكِ، عيناه تلمعان بمزيج من الضيق وشيء آخر، شيء لا تستطيعين تحديده تماماً، لكنه يجعل قلبكِ يدق أسرع.
«أستاذ Vermeer»، تقولين بهدوء وأنتِ ترفعين يدكِ. يوجّه نظره إليكِ، تلك العينان البنيتان العميقتان اللتان تبدوان في كل مرة كأنهما تريان روحكِ.
«نعم يا Eva؟» صوته هادئ ومتماسك، لكنكِ تظنين أنكِ تسمعين فيه لمحة انزعاج.
«لا أفهم هذا المقطع تماماً…» تشيرين إلى كتابكِ، وعيناكِ واسعتان بريئتان. تعرفين أن عليكِ ألا تختبري صبره، لكن هناك شيئاً مثيراً في طريقة توتر وجهه قليلاً حين يأتي إليكِ.
يمشي نحوكِ ببطء، وكل خطوة تؤكد حضوره القوي. «لنرَ»، يقول بهدوء ويميل فوقكِ، ويده على ظهر كرسيكِ. رائحته، مزيج من عطر ما بعد الحلاقة الخشبي والجلد، تملأ حواسكِ.
دفؤه القريب يكاد لا يُحتمل. تشعرين بوخز يسري في جسدكِ وأنفاسه تدغدغ عنقكِ. «انظري، يجب أن تفهمي أن هذا المقطع يشير إلى رمزية أعمق»، يقول وهو يمرر أصابعه على الصفحة. لكنكِ بالكاد تسمعين ما يقول؛ كل تركيزكِ على حضوره، على القوة المغناطيسية لقربه.
«هل صار المعنى أوضح الآن؟» يسأل وهو يرفع نظره ويلتقي بعينيكِ. نظرته العميقة النافذة تبدو كأنها تتحداكِ، وتشعرين بإحساس ممنوع يفور في داخلكِ.
«آه، نعم… أظن ذلك»، تجيبين بهدوء، وصوتكِ أعلى قليلاً من المعتاد. يستقيم، وتشعرين بما يشبه الفقد وقد خفّ ثقل حضوره.
«جيد»، يقول وهو يعود إلى مكتبه. «أرجو أن يكون لديكِ الآن ما يكفي لتركّزي عليه في عطلة نهاية الأسبوع.»
يرنّ الجرس أخيراً، ويقفز بقية الطلاب من مقاعدهم، لكنكِ تبقين جالسة وعيناكِ ما زالتا عليه. يسرع الآخرون إلى الخارج يضحكون ويتحدثون بمرح، وأنتِ باقية، تنتظرين. يرفع الأستاذ Vermeer نظره عن كومة أوراقه ويلاحظ أنكِ ما زلتِ هناك.
«هل هناك شيء آخر أستطيع أن أفعله لكِ يا Eva؟» يسأل، ونبرته الآن أكثر تشككاً.
تقفين وتمشين إلى الأمام، وأصابعكِ تنزلق على المقاعد وأنتِ تقتربين منه. «في الحقيقة نعم يا أستاذ. عندي بعض الأسئلة التي لا تناسب القاعة…»
تضيق عيناه قليلاً، ونظرته حادة ومخملية في آن. «تفضّلي إذن، ما الأمر؟»
تبتلعين ريقكِ، وقلبكِ يخبط بجنون في صدركِ. «أنا… وجدتُ طريقتكَ في شرح القصائد… مثيرة للاهتمام جداً. لكنني تساءلتُ إن كانت هناك طرق أخرى أفهم بها المادة، ربما في سياق… أكثر شخصية؟»
يضع قلمه ويشبك يديه، ونظره ثابت على وجهكِ لا يتزحزح. «سياق شخصي، تقولين؟»
تومئين. «نعم، أظن أنني سأتعلم أكثر لو حصلتُ على اهتمام فردي. ربما أستطيع أن آخذ درساً خاصاً… بعد المحاضرات؟»
يضحك بهدوء، لكنها ليست ضحكة مرحة. إنها مشحونة بالمعنى، وفي عينيه عمق لم تريه من قبل. «وهل تظنين أن الاهتمام الشخصي سيساعد فعلاً؟»
«نعم يا أستاذ»، تجيبين وأنتِ تقتربين خطوة بعد خطوة حتى تكادين تلامسين مكتبه.
يقف ويدور حول المكتب، يقترب ويمدّ يده ليرفع ذقنكِ، فتضطرين أن تنظري في عينيه مباشرة. «Eva، أفهم ما تحاولين فعله»، يقول ببطء، بصوت منخفض ومهدِّد. «ومع أن الدرس الخاص يبدو مغرياً، أنتِ تعرفين ما المخاطرة، أليس كذلك؟»
تشعرين كأن الزمن توقف، وتنفسكِ يتسارع من التوتر الغامض الذي يتكوّن بينكما. «نعم يا أستاذ.»
تمرّ أصابعه بلطف على خط فككِ، وجلدكِ يرتعش تحت لمسته. «إن أعطيتكِ درساً خاصاً»، يقول بما يشبه الهمس، «فأنا أتوقع طاعة كاملة. لا أسئلة، لا اعتراضات.»
تومئين ببطء، وعيناكِ واسعتان من الترقب. «نعم يا أستاذ.»
يديركِ بحزم ويقودكِ إلى كرسي الأستاذ القديم في جانب القاعة، حيث ترسم أشعة الشمس بقعة ذهبية على الأرض الخشبية. يُجلسكِ، ويجلس هو على المكتب إلى جانبكِ، وساقه تستند قليلاً إلى ساقكِ. تمرّ يده الراغبة على كتفكِ ثم تنزل على ذراعكِ.
«الدرس الأول هو الانضباط»، يقول بهدوء. «ستفعلين بالضبط ما أقوله، دون تردد. هل تفهمين؟»
«نعم يا أستاذ Vermeer»، تهمسين وقلبكِ يدق في صدركِ. يبتسم بهدوء، ابتسامة تكاد تكون مطمئنة.
«جيد، لنبدأ.» تنتقل يداه بهدوء على ذراعيكِ حتى معصميكِ، فيمسكهما بلطف لكن بثبات. قبضته حازمة، لكنها لا تؤلم. يقود معصميكِ إلى مسند الكرسي الخشبي ثم يميل نحوكِ حتى تشعري بدفئه على جلدكِ.
فمه عند أذنكِ يهمس: «لا تتحركي. لا تتكلمي. أنتِ هنا لتتعلمي، مفهوم؟»
«نعم يا أستاذ»، تجيبين مرتجفة، وجسدكِ يتوق إلى لمسته.
ببطء وبطريقة منهجية تذهب يداه إلى أزرار بلوزتكِ، يفكّها زراً بعد زر ويفتح القماش. تيار الهواء الأبرد الذي يلمس جلدكِ المكشوف يختلط بحرارة حضوره، وكل جزء يكشفه يرسل فيكِ موجات ترقّب.
«الآن يا Eva»، يقول وأصابعه تنزلق بلطف على حافة صدريتكِ المزينة بالدانتيل، «التعلم يقوم على الثقة. هل تثقين بي؟»
«نعم يا أستاذ»، تهمسين وصوتكِ يرتجف قليلاً. يده تتجول تحت حواف ملابسكِ، ذهاباً وإياباً، تختبر وتبحث.
تعلق أصابعه بصدريتكِ وترفعها ببطء، فتكشف ما تحتها. «جيد»، يقول بهدوء، وصوته وعد هامس. «لنرَ إذن كم أنتِ مستعدة أن تتعلمي حقاً.»
تنزل يده على بطنكِ ثم إلى زر تنورتكِ. يفكّه ببطء وهو ينظر في عينيكِ، وأصابعه تسحب السحاب إلى الأسفل. كل حركة طويلة وتكاد تعذّب، والتوتر بينكما يبلغ نقطة الانكسار.
«ارفعي نفسكِ»، يأمر، وأنتِ تثنين ركبتيكِ ويداه ثابتتان على وركيكِ. تتبعين تعليماته، وجسدكِ يتكيف مع لمساته، وهو ينزع التنورة عنكِ على طول ساقيكِ.
تبقين ساكنة، وفي الوقت نفسه يوقظ فيكِ إحساساً يقلقكِ ويثيركِ معاً. يداه تسحبان ملابسكِ الداخلية وتمسحان فخذيكِ، وهو يشعر بالإثارة التي تراكمت فيكِ بهذه الشدة.
«أنتِ طالبة جيدة»، يقول في أذنكِ، وصوته كالحرير الدافئ. يعود ليمسك معصميكِ ويثبّتهما. يميل أقرب، وأنفاسه دافئة ثقيلة على جلدكِ.
تدخلكِ أصابعه ببطء وبمنهجية، تبحث عما تحت السطح. إيقاعها بطيء في البداية، ثم يتكرر ويشتد، ومع كل مرة يتوهج فيكِ شيء أكثر.
تتعلمين أن تتلقّي كما يوجّهكِ هو، أستاذ وطالبة في توازن بين الانضباط والإغواء، وسيطرته الواضحة تقودكِ داخل نار رغبتكِ.
حين تهدأ القاعة من جديد، يكون تنفسكِ سريعاً لكنه مشبع، وجسدكِ ما زال يرتجف بعد درسه. «أظن أن دروسكِ كانت ناجحة تماماً يا Eva»، يقول بهدوء وهو يرفع ذقنكِ برفق ويجبركِ أن تنظري إليه. نظرته ناعمة، لكن السلطة فيها لا تخطئها عين. تلتقي عيناكِ بعينيه وتشعرين بأثر مألوف وشديد لما عشتِه للتو.
يتراجع خطوة، وتصرفه عاد مهنياً تماماً، ولهيب الشغف الذي اشتعل في عينيه قبل لحظات صار تحت السيطرة. يأخذ منديلاً من مكتبه ويعطيكِ إياه. «خذي، نظّفي نفسكِ»، يقول بنبرة بين الاهتمام والأمر.
تأخذين المنديل وتفعلين ما يقول، وجسدكِ كله ما زال يرتعش. تحاولين أن تركّزي، أن تهدّئي تنفسكِ وتجمعي أفكاركِ. لقد عشتِ للتو شيئاً لا يصدَّق، شيئاً لن تنسيه أبداً.
يستند إلى مكتبه، ذراعاه معقودتان، ويراقبكِ بدقة. «درس اليوم كان تمريناً على الثقة والانضباط»، يقول. «هل تعلّمتِ شيئاً يا Eva؟»
تومئين ببطء وأنتِ تستعيدين صوتكِ. «نعم يا أستاذ Vermeer. تعلّمتُ أن أثق وأن أستسلم تماماً لقيادة شخص آخر.»
يبتسم، ابتسامة فيها فخر وشيء آخر لا تستطيعين تحديده تماماً. «أحسنتِ. من المهم أن تفهمي أن عليكِ أن تصغي وتتعلمي دائماً، مهما كان الموقف.»
تبدئين ببطء في ارتداء ملابسكِ من جديد، والخجل والإثارة يتصارعان فيكِ وأنتِ تغلقين أزرار بلوزتكِ وتسوّين تنورتكِ. يراقبكِ بدقة، عيناه تتبعان حركاتكِ كأستاذ يقيّم طالبته.
حين تنتهين من اللبس يعود إلى مقعده خلف المكتب ويأخذ قلماً ليكتب ملاحظات. يبدو الجو وكأنه عاد إلى هدوء عادي، لكنكِ تعرفين أن تياراً خفياً من الإثارة والترقب ما زال معلّقاً في الهواء.
«انتهيتِ لهذا اليوم»، يقول أخيراً، والتوتر ينسحب من صوته. «لكنني أريدكِ أن تطبّقي هذه المعرفة الجديدة في دراستكِ وفي سلوككِ في القاعة. هل تفهمين؟»
«نعم يا أستاذ»، تجيبين وأنتِ تعودين إلى مقعدكِ لتأخذي أغراضكِ. ما زلتِ تشعرين بذكرى يديه على جلدكِ، كل لمسة محفورة في ذاكرتكِ. كان هذا أكثر بكثير من درس؛ كان تكريساً، غوصاً عميقاً في الخيالات المظلمة التي لم تجرئي يوماً على البوح بها.
وحقيبتكِ على كتفكِ، تلتفتين إليه مرة أخيرة. تلتقي عيناه بعينيكِ وتشعرين بتلك الشرارة المألوفة تشتعل من جديد، الوعد غير المنطوق بالمزيد في المستقبل.
«أستاذ Vermeer»، تقولين بهدوء، وصوتكِ ممتلئ بكلمات لم تُقل. «سأدرس جيداً وأطبّق كل ما تعلّمته.»
يومئ، ونظرته ثابتة وحادة. «هذا ما أريد أن أسمعه. لا تنسي أن هذه الدروس لا تنتهي في القاعة يا Eva. الانضباط والطاعة صفتان تنفعان في كل مكان.»
تومئين وعلى وجهكِ ابتسامة فهم. «شكراً يا أستاذ»، تقولين وأنتِ تفتحين الباب وتخرجين، وقلبكِ ما زال يدق سريعاً في صدركِ.
يبدو الممر أبرد بعد حرارة القاعة، لكنكِ تشعرين بأنكِ أقوى وأكثر ثقة من أي وقت مضى. كأنكِ اكتشفتِ للتو قوة كانت فيكِ دائماً لكنكِ لم تحتضنيها كاملة. وأنتِ تمشين في الممرات الفارغة تبدئين بالتفكير في الدرس القادم وما قد يحمله.
تذهب أفكاركِ إلى الأستاذ Vermeer، والجانب الشقي فيكِ يبتسم وهو يترقب «دروساً» سرية أخرى بعيداً عن أعين العالم. يبدو أنه سيكون عاماً دراسياً ممتعاً… ولا تطيقين صبراً لتتعلمي أكثر.
..