المكتب

الجمعة بعد الظهر، الخامسة إلا ربعاً. المكتب ما زال يطنّ بهدوء: لوحات مفاتيح تنقر، طابعة تتنهد في مكان ما في الخلف، وأحدهم يضحك على نكتة لم تسمعيها. الأسبوع أنهككِ بالمواعيد النهائية واجتماعات لم تؤدِّ إلى شيء، لكن الهواء الآن تفوح منه رائحة نهاية الأسبوع.

أنتِ انتهيتِ. كل الرسائل أُرسلت، الشاشة فارغة، والحقيبة نصف جاهزة. ما زالت ساعة، ومعظم الزملاء ينهون أعمالهم خلسة. وأنتِ أيضاً. وحدكِ تعرفين أنكِ تنتظرين شيئاً غير القطار.

تخيّلتِ هذا منذ أسابيع. ربما منذ شهور. ماذا لو تركتِ هنا، في هذا المكان الذي تكونين فيه كل يوم نسختكِ المرتبة، قشرتكِ المهنية تسقط مرة واحدة؟ لكِ وحدكِ، لدقائق فقط. الفكرة وحدها تدفع الدم في عروقكِ أسرع من أي موعد نهائي.

تبقين جالسة والآخرون يغادرون. «عطلة سعيدة»، يقول أحدهم، فتومئين وتبتسمين وتتصرفين بشكل عادي تماماً، بينما قلبكِ يدق أقوى قليلاً مما يجب. يُغلق الباب. تتلاشى الخطوات في الممر. ثم: صمت.

إنه صمت من نوع خاص. لا ضجيج مكتب، لا ثلاجة تطنّ في المطبخ الصغير، فقط أنتِ وصفوف المكاتب الفارغة. تقفين وتمشين بينها ببطء، أصابعكِ تنزلق على ظهر كرسي، على السطح البارد لمكتب ليس لكِ. صار هذا المبنى فجأة كله لكِ.

مكانكِ في الزاوية، نصفه بعيد عن أنظار الباقين. خصوصية تكفي تماماً. تغوصين في كرسيكِ، تشعرين بالجلد الصناعي الناعم على جلدكِ، وتغمضين عينيكِ لحظة.

في رأسكِ يدخل هو. تتخيلين الباب يُفتح، وهو يراكِ جالسة، ونظرته تتغير فوراً. سيقفل الباب. لا حاجة إلى كلمة. يمشي نحوكِ، يرفع ذقنكِ بأصابع دافئة، ويقبّلكِ كأنه انتظر هذه اللحظة طوال الأسبوع.

تتخيلين يديه عند أزرار بلوزتكِ، زراً بعد زر، بصبر، وهواء المكتب البارد يمرّ على جلدكِ بينما أنفاسه تبقى دافئة. يداكِ أنتِ تقومان بالعمل الحقيقي. تفكّين أزرار بلوزتكِ وعيناكِ مغمضتان، كأنه هو من يفعلها لا أنتِ.

فمه المتخيَّل يتبع يديه المتخيَّلتين. وأصابعكِ الحقيقية تمضي أبعد، على حمّالات صدريتكِ، على جلدكِ الذي اقشعرّ الآن من المكيّف أو منكِ، لم يعد ممكناً أن تفرّقي. في مكان ما بين الخيال والواقع يختفي الفرق تماماً.

يصرّ كرسيكِ بهدوء تحتكِ وأنتِ تتحركين. في رأسكِ يهمس بشيء، منخفضاً وبطيئاً، الكلمات التي تحتاجينها بالضبط لتستسلمي أكثر. يصير تنفسكِ مسموعاً في المكان الفارغ، دفعات قصيرة أعلى مما كنتِ تتوقعين من نفسكِ.

تجد يدكِ طريقها إلى الأسفل. ببطء، كأن لديكِ الوقت كله، كأن أحداً لن يدخل أبداً، كأن هذه اللحظة قد تدوم إلى الأبد ما دمتِ لا تفسدينها بالعجلة. وركاكِ يتحركان وحدهما، موجات صغيرة، على إيقاع رجل لا يوجد إلا في رأسكِ، لكنه حاضر هناك بإقناع كبير.

لا تأتي الذروة كانفجار، بل كموجة تتصاعد ثم تنكسر. جسدكِ يسكن تماماً لحظة، ثم ينفلت تماماً. يتوقف نفسكِ، أصابعكِ تقبض على مسند الكرسي، ولثوانٍ قليلة لستِ في أي مكان: لا مكتب، لا مواعيد نهائية، فقط هذا.

بعدها: صمت مرة أخرى، لكنه من نوع آخر. يعود تنفسكِ إلى طبيعته. تظهر على وجهكِ ابتسامة لن يراها أحد، ولا تنوين أن تشرحيها.

تعيدين إغلاق أزرار بلوزتكِ، تسوّين تنورتكِ، وتنظرين إلى الساعة كأن شيئاً لم يحدث. لكن هذا المكتب لن يعود أبداً المكتب نفسه تماماً. كل جمعة بعد الظهر ستعرفين ما يمكن أن يحدث أيضاً، إن تجرأتِ أن تنتظري حتى يغادر الجميع.

تأخذين حقيبتكِ، تطفئين الضوء، وتمشين في الممر نحو المصعد. في الجدار المرآة ترين امرأة تبدو عادية جداً. وحدكِ تعرفين الحقيقة.

خيالات كهذه لا يجب أن تبقى في رأسكِ. إن كنتِ فضولية كيف يكون الإحساس حين تعيشين سيناريو كهذا فعلاً، بأمان ومع رجل يصغي إليكِ جيداً، أرسلي لي رسالة على WhatsApp بلا تردد. لا ضغط ولا التزامات، وأردّ عليكِ بهدوء. وإن فضّلتِ أن تحجزي لحظة مباشرة: يمكنكِ حجزي كجيجولو متى ناسبكِ.